vivir el hoy

Presente
Camino despacito entre las hierbas que se me enredan en el camino y luego te veo haciendo piruetas en la alfombra verde de un parque, me gusta contemplar los trazos de tus piernas en el aire y dibujar figuras de Pollock sin colores. Me gusta caminar y tropezarme con una hormiga que enfadada me reclama que por poco la piso; me gusta contemplar el hongo que apenas va asomando su sombrero y escuchar el río que canta al final del camino.

Pasado
Caminaba despacito entre las hierbas, que se me enredaban en el camino y me tumbaban sobre el suelo, me embarraba de lodo y pensaba en lo que tenía que hacer para limpiar mi ropa, me pegabas con tus marometas cuando yo estaba en el suelo, nunca te fijabas dónde caías, Me fastidiaba caminar y tropezarme con las piedras que me hacían un moretón indiscreto en el empeine; trataba de encontrar la fuente que se escuchaba a lo lejos y me encontraba con que era un río que cuando quise lavar mi ropa me la arrebato el ratero y se la llevó.

Futuro
Caminaré despacito entre las hierbas porque tendré miedo de caerme por mi fuerza perdida en las rodillas, y luego te veré sentada en el jardín con las muñecas torcidas y la espalda adolorida, con lagrimas en los ojos añorando tus piruetas. Me gustará caminar y contemplar todas las lombrices que salen y se vuelven a escabullir en la tierra; no me gustará tropezarme y me enojaré si llega a pasar porque se me romperá un hueso en mi caída, y si alguna hormiga se ríe de mi seguramente la aplastaré con mi pulgar; veré el río con amargura y recordar su fuerza cuando no la tenía, disfrutarlo cuando pude y admirarlo ahora que la perdí.

convivencia

Dicen que el ser humano es naturalmente una persona de masas aunque individual, eso puede ser cierto, pero para la buena sobrevivencia, me parece que el ser humano es individual por naturaleza y tiene que aprender a actuar en conjunto para poder sobrevivir; muchos no lo logran y sólo lo aparentan, esto también funciona, es una vida muy ruin usar a los demás como medios y creer que tu sólo optienes recompensa, pero la verdad es que el humano es orgulloso también por naturaleza; así que también eres usado y al final, terminas solo y quiza en ocasiones un perro fiel que te comerá cuando no salgas de tu casa en tres días y nadie se de cuenta de ello.
pero bueno así es el ser humano, que tiene que luchar contra su naturaleza para poder sobrevivir. nos gusta sufrir, le da soborcito a la vida que no?
un beso

falta de inspiración

el día de hoy con el tiempo contado y la computadora a punto de apagarse por falta de bateria. les mando un saludo; aquí sigo. muchas gracias a los queme han seguido de cerca y pues agradezco dejarme seguirlos que son fuente importante de mi inspiración; son parte de un mundo interno del que es difícil abandonar.
Pues aqui ando con proyectos y los invito visitar cinesofia; para todos los que estén en la ciudad de mexico y les gusta el arte, vayan al festival que se organizara en septiembre. contamos con su apoyo para que las artes nos mueran.
besitos

Días así

Vacaciones en la puerta, en la que solo me falta darle un empujon para entrar, sin pareja en un mar de ensimismamiento y dueña de mi propio ser y de mi tiempo completo, con pleitos con los profesores después de su discriminada actitud ante la crítica y calificaciones como parasitos de sus entrañas. Qué más podría desear si después unos tragos que aniquilan las neuronas me hacen respirar con más fuerza; que mas podría desear si mi vida es perfecta.
Pasaba ella caminando y con mi computadora entre mis dedos dibujaba su rostro en la mente, los pasos a mi espalda cuando continuó su camino se figuraban a los golpes de los albañiles rompiendo ladrillos para que embonaran en la pequeña casita blanca con cerca pequeña y jardín enorme con florecientes adornos de colores naturales.
Volvió a pasar o eso pensé cuando los pasos taconeados chocaban contra el suelo, pero no voltee, ¿cómo saber si ha pasado si no la he visto? Con sus piernas largas y los pantalones de licra negros. Me parpadea la ventana amarilla de la computadora cuando un mensaje ha tocado mi ventana; me distraigo con las palabras de una conversación trivial, cuando los sonidos a mi alrededor dicen más profundidades que el admirar el cielo con esa claridad opaca del azul luminoso que imagino con las nubes aborregadas; y las conversaciones fuertes pero poco entendibles no me dejan escuchar la claridad de la fuente que brota las gotas en su ciclicidad monótona, tan parecida al “quiero ser...” de la sabiduría del río; ella solo es una fanfarrona que es una maquina compuesta de engranes y pilas, como la memoria superdotada del lucido letrologo de las clases que recita un poema sin que nadie se lo dicte; mientras que el río mueve sus aguas en corrientes y rebotándolas con las piedras y desgastando el tiempo en sus cenizas.
Aquí me encuentro acariciando el lomo del pasto y él emocionado le ofrece conforte a mis caderas. Así son mis días luminosos con campanas y autos que suenan a lo lejos, cuando el aire helado roza mis mejillas y las yemas de mis escritores dedos y un humano galopa sus acontecimientos para no perdérselos y sus pasos disparejos y apresurados cambian el ritmo de mis ideas.
Así son mis días luminosos mientras espero la luminosidad de las estrellas en el telescopio o ya sea en la pantalla del salón mientras la sonrisa de mi profesor enseña más que nombres en el universo.

Bubbles

Recomendable lectura en voz alta.

Winter cross my wings
Muglings in the water
With the wisper of waves
Writing words on the step of world


Sudenly i feel it in my self
Sensation on my fish flesh
Songs in the silent breath
Sincerly fall down and feelt fresh

Crash down my body
Crossing deep the river
Now im property of nature
Im floating, face down
Im dreaming with the ritm of the water
In this oniric living of the deads

Las 8

Pues aquí voy yo con la cuestión de los 8 puntos de uno mismo
siendo que mi deescripción es ser precisamente ustedes así que por ahí empiezo
1.- Me gusta vivir en la ficción, llevo una doble vida; la realidad no es tan divertida
2.- Me encantan los comentarios que me dejan, son como amigos dentro de mi mundo de ficción, hormiguitas que visitan mi hormiguero, me agrada cuando dejan un poco de comida cuando llegan.
3.- Soy una persona Tenaz, siempre tengo proyectos en la manga y trato de seguirlos, a demás de ser muy adaptable
4.- Me gusta contar mi vida en forma de ficción, es una forma de convertir en fantasía lo que vivo y siempre vivir solo en textos
5.- Me dan curiosidad los contrastes y podría enamorame con facilidad si encuentro una persona "contraste" me embelezo con facilidad con esas imagenes y pasar el día entero contemplando.
6.- Amo viajar, no importa si es en avión, en camión o en la mente. Da lo mismo.
7.-Me gusta la física cuatica, la astronomia y la ciencia. Me gusta visitar mi casa en la luna en "mortis" el nombre de un crater, dónde me gusta mirar la tierra
8.- soy una existencialista brutal, a pesar de que no me gustan las definiciones. nací siendo yo el centro del universo. me gusta se obscuridad: un hoyo negro que se trague todo incluso la luz.

Dejame vivir en ti

Se me escurría la cara, las puntas de mis dedos goteaban mi ser; estaba fluyendo, arrastrandome, expandiendome por el suelo; claro e invisible pero adherible a todo que me hacía transportarme poco a poco alrededor de mí. una costilla más abajo que la otra, mi cara se restiraba pasando por mi pecho mientras que la boca se estira en una mueca y los ojos compañeros se separan deslizandose cada uno por su lado, la nariz navega ór la cara como un barquito en un charco creado por la lluvia.
Los brazos se alargaron cada vez más, adelgazandose en su estiramiento llegando al suelo con gotas saladas creando cinco estalactitas ramificadas desde cada brazo.
Mi estomago también bailotea y se va acercando poco a poco al vientre, las rodillas de deslizaban por las piernas t lentemanete me convertí en una masa acuosa critalina aarastrandome por el suelo; menos mal que o me encontraba en la arena pues me hubiese absorvido y estaría esparcida por el mar revolcandose cada particula mía con todo lo que se cruzara a su paso. Me arrastré por debajo de la puerta y baje las escaleras amoldandome a su forma, acariciando cada escalon y llevandome un poco de sus inmundicias para purificarla a mi paso.
Mi padre es escritor, creo que bajo esta forma podría vivir otra vida y reencarnar en cada uno y volver a vivir; diluiré un poco su tinta, escribirá tenue pero seré un personaje que no existe, seré el dios de la novela, el que todo lo ve, porque soy todo, porque soy ellos y más. Mi padre me dibujará en el papel, pero yo soy las piernas, los brazos, los ojos extendidos por las hojas. Quizá si tenga buena suerte, podré ser parte de dos novelas, dos mundos; seré más grande que un dios. ¿Mi padre?, ya desaparecerá, es sólo el cosmos coincidente qye me hizo pertenecer, soy más poderoso, mi padre morirá; ¿a mí? me veran siempre, no importa que lo alaben a él por mí. Yo soy invisible, pero a mí me sienten.

"un mundo nuevo es sólo una mente nueva" William Carlos Williams

Instrucciones para sentir.

Pues me encontraba un poco aturdido, las manos del anciano maltratadas y manchadas por mi sangre me daban escalofríos, la luz fue disminuyendo gradualmente dejandome una pequeña lámpara circular en el techo y muchos adornitos luminosos, escuchaba jolgorios en el piso de arriba y sentía algunas pisadas apenas perceptibles. Pronto empezó a iluminarse otra vez el cuarto, empecé a escuchar unas pisadas fuertes, muy pesadas y un silencio aterrador. El miedo que me invadía por aquellos seres que se acercaban a mí me repudiaba. Se empezaron a escuchar llantos aterradores, desgarradores, con mucho dolor; unas almas muy pesadas que me rodeaban y me contemplaban con despreció, se ecuchaban voces tristes de despedida; de pronto alguien llegó en mi ayuda, la soledad que sentía era inmensa pero ella me hizo el favor de llegar, empezaron a caer gotas del cielo, refrescantes, me hacían moverme resbaladizo por mis alrededores; pero cuando mi compañera del alma llegó con esa sonrisa que me decía que estaría conmigo siempre, de pronto dejó caer un cuerpo que tenía guardado en sus entrañas. También le había prometido su eterna compañía, se oyeron gritos, estaba sucumbiendo el pánico; conseguí ver su secreto, nunca me lo hubiera imaginado a no ser por aquellas almas perturbadas que me rodeaban. Se les resbalaron las cuerdas que sostenían a mi compañera por las gotas de lluvia, ladearon su cuerpo, su secreto era tan inmenso y pesado que rompió las cerraduras y cayó doloroso, apestoso y rígido sobre mí. Era niño
Fue difícil sacarlo, pero lo volvieron a meter en mi compañera y con cuidado sentía el peso de nuestro amor, todo pasaba por mi cabeza, pero no había forma de cambiar las cosas, me tendría que conformar; no estaba preparado para ser padre. Ahora somos un trio fantástico, por las noches siempre se va aquel que guarda con recelo y ella y yo solos, escuchamos su alegre jugueteo. tuvo un parto muy sano aunque casi se sale antes de tiempo.
En halloween es la época favorita de nuestro retoño, se la pasa asustando a los visitantes que tienen el alma encerrada, algunos compañeros gusanos, lo ayudan a tirar los desechos de la carcel en dónde él estaba.
El anciano siempre deja las puertas abiertas el 2 de noviembre para que nuestro pequeño visite su antiguo hogar donde siempre lo recuerdan.


inspirado de Francisco Tario.

bobito

en la calidez de Sonora con un buen guiso de papas fritas y salsa bandera me disponía a hacerme unos tacos con tortillas de harina, un poco quemaditas y la buena pacifico para acompañarla, el calor es insoportable a pesar de ser de noche, pero la grata compañía de mis ayudantes en la cocina inflaban mi ánimo así como las papas mi estomago. ¡he quedado como bobito! no crean que es un insulto. bobito es un personaje que si no existiera hubiera tenido que aparecer en algún cuento de hadas.
es un pequeño bichito, como mosquito con unas alas pequeñitas y una pancita abultada,, no vuela muy alto y se ve que le cuesta trabajo, pues sus alitas no lo sostienen como deberían.
Yo no sé porque walt disney no ha usado a este extraordinario personaje, no es mitológico, existe, es una pequeña muestra de fantasía en este mundo que de vez en cuando se hace más real de lo que uno quisiera.
No sé que tantos bobitos exista, pero si te acercas al calorcito de Sonora, ojala y encuentres un poco de magia.

soledad

Si seguimos comprando rosas se nos acabaran las semillas, si seguimos pelando las espinas nos olvidaremos de vivir y el agua de los floreros que sostienen flores marchitas suele apestar con el tiempo. Mejor habrá que humedecer la tierra con saliva y dejar un poco de sangre y esperma como abono y esperar...esperar, haber que crece.
Yo por lo mientras sólo voy cargando la maceta vacía, prefiero no echar tierra en ella y mejor hacer una cama con jacarandas caídas, prefiero tragarme toda mi saliva por si algún día me faltan reservas acuosas que tenga que llorar y una alberca de sangre sin fecundar.
Así soy, una casa campirana en medio de la montaña, donde nadie se atreve a trepar.

Feliz Día de las madres

Gracias por estar aquí, fue bueno leer todos sus mensajes en el regreso.
tuve que regresar porque las letras por muy mal que me sienta siempre logran hacerme sentir mejor. Pero bueno...
Aquí viene mi regreso con un evento que tengo que compartir...

Sé que me he atrasado en este día (10 de mayo), pero no podía dejarlo pasar y sobretodo por el evento sobrenatural que presencié.
Este día por lo general no es de mi agrado, todos festejan a sus madres, pero la mía está muy lejos de festejar.
Dejé de verla mucho tiempo y la volvía conocer a mis 19 años. Es una mujer especial, pero que desgraciadamente no la había visto mostrar sentimientos, ni una sonrisa, ni una tristeza, quizá enojo pero bastante moderado y muy ensimismado, nada que no pasara de ahí.
Pero ésta vez a sido un tanto diferente, estaba tan lúcida que no parecía estar enferma, platiqué con ella todo el día. Desgraciadamente corrió su primer sentimiento, fue una lágrima que enjugó rápidamente cuando me hablaba de no querer vivir.
No es grato tener una madre que no esté en este mundo y cueste trabajo conocerla, pero aún es menos grato conocerla y saber que es infeliz, que está harta de vivir y desea su tumba en el jardín. Deseando que exista la segunda oportunidad. Tiene que existir la reencarnación para las personas buenas que merecen una segunda oportunidad.
Me ha escrito y es lo más hermoso que he leído, es un mundo diferente lleno de faltas de ortografía e ideas repetidas, pero en un mundo como el suyo, hasta el olor del gato muerto es encontrado con la lluvia en el asiento trasero del auto y lo peor es que lo entiendo.
¿Cómo puedes decir cómo te sientes? Ella no tiene mas remedio que mostrarlo en una flor marchita sin nada más que ofrecer y pocas oportunidades de volver a florecer.
Es el primer beso que me da después de haberla conocido y cuando he tenido que partir ha bajado la mirada y me ha pedido que regrese.
Así que feliz día de las madres a los hijos que aún las pueden disfrutar.

Adiós

Compañeros lectores.
Tengo muchas ideas en la cabeza que podría plasmar, pero no quiero por el momento. quiero guardarme todo como antes lo había hecho y naufragar en los recuerdos, empolvaré un poco este cuarto de creación y lo dejaré a su disposición.
este no es un texto, es una pagina de despedida, quizá vuelva en un mes, quiza antes o después o no volver.
tal vez cuando vuelva, me apareceré por ahí asomandome en sus ventanas.
estoy cansada, necesito descansar.
un beso sangriento
adios.

Dialogos internos (dedicado a mi imaginaciòn: profeta de hierba)

El narrador hace su presencia mientras mios ojos de detienen en la nada y admiran el vacìo exterior cuando se sumerge escuchando al cuenta cuentos que divaga en escenas y dialogos al aire metafìsicos.
*Mentalidad de piedra, sin vida; dura.
* Y sin embargo te puedes tropezar con ella en la indiferencia de su presencia y azotar todo tu cuerpo en el suelo.
* Soy una piedra y canto, pero sigo siendo una piedra
* Pero la piedra està más en contacto con la naturaleza que nosotros.
* ¿Quien es mas insignificante?
la piedra que quiere ser humano y canta
* o
los hombres que quieren ser aves y se adjudicaron a ellos el canto.
* Habrá que ver en que lengu canta la roca.

-¿pero que es eso?
- ...
- Un átomo
¿las palabras tienen àtomo?
Quiza cuando el cadaver se queda plasmado en el pasado.
- ¿El pasado tine materia?
- Sí, porque nunca existe en el presente, sólo cuando está en la mente. cuando lo dices se va.
- Se va

Agua

Pero tenía que encharcarme los pies en esa agua gelatinosa de tus ojos abultados
Pero tenía que sumergirme en el espejo líquido tambaleante por querer abrazar mi reflejo en la pared
Pero tenía que sumergirme hasta ahogarme por secar tus lagrimas eternas
Ahora arrepentida veo mi esfuerzo irse en vano llevado por los peces azucarados que se pasean en la corriente
Ahora me abrigo en el calor de la chimenea viendo como te evaporas de mi cuerpo y el mío se asienta en ceniza.
...
Sin embargo mi vida sanguinaria que recorría mi cuerpo se esmera en elevarse para seguirte.

Imagina

Un día en que mi imaginación se ausentó y el mundo hizo un complote para hacerme sudar fantasías. Empezando por mi amiga imaginaria que es real; jugamos en ser creación de la imaginación y me ha pedido imaginar una vela rosa, pero a mí me asustan estas cosas que se salen de la imaginación, como pensar en la película 3D que el personaje alarga la mano saliéndose de la pantalla y al tenerla cerca intentas darle la mano pero nunca la alcanzas. Me gustan las cosas virtuales, pero cuando la imaginación se sale para saludarte eso es bizarro; pues me he imaginado la vela rosa y a aparecido en sus manos sosteniéndola con firmeza, he pegado un grito que la cafetería volteó con asombro mientras me reía asustada.
Camino a su lado para huir de ella dirigiéndome con rapidez al transporte que me llevaría a mi casa e imagino como enciende los motores para dejarme. Un amigo se nos une en nuestra caminata y ella juega con él y la fantasía diciendo que era ella mi creación que juega con mi imaginación para crear cosas reales.
Me subo al camión imaginando que ella y él me siguen realmente en el camión que está formado atrás del mío, empezando la marcha caravanezca de camiones amarillos con diferentes destinos.
Me he entretenido mirando por la ventana con el libro sin abrir “el agua y los sueños” de Bachelard que sostiene mi mano derecha, sigo sin imaginar con la mirada perdida y mi gesto vacío; cuando un organillero atrae mi vista y me ha alzado su sombrero a la ventana con un ademán agradable, le he lanzado una sonrisa que ha roto la ventana y él la cacha en su sombrero, me ha hecho una reverencia por mi regalo; apresura el paso para ir con su compañero antes de que los carros empiecen a andar, saca mi sonrisa del sombrero para mostrársela a su compañero, cuando la mira sonríe y me señala para mostrarle quien ha hecho el regalo; mi camión avanza y yo sorprendida me desaparezco con la inercia mientras imagino que me contemplan en la sonrisa otorgada.
La ventana resulta peligrosa para la imaginación y con el cristal quebrado veo a un niño regar los arbustos con aburrimiento, cuando de pronto la manguera se ha transformado en un mango decorado con piedras preciosas y el agua en una espada brillante larga y filosa que corta con las gotas de pureza mi ausente imaginación y me moja sin la protección de mi ventana antes quebrada por mi sonrisa, mientras el mueve la espada con elegancia dejando caer los cristales líquidos purificando y me imagino que imagina que me baña de esa fantasía. Y otra vez soy arrastrada por la inercia de los motores del camión.
Pero todo lo imagino sin imaginar, las letras se me han colado en una ráfaga de viento helado que ha calentado mis extremidades dejándome ese dolor de cabeza porque me punzan por dentro cuando juguetean brincando en la masa gris como si fuera un trampolín,
Me imagino como fue que Pavick me lanza el gato a través de la boca de mi maestra, ese gato imaginario tan real que es fantástico, imagina que existe y le pone comida a la imaginación, este gato travieso que imagina que se pierde y el vecino se enoja por su ausencia que imagina que él lo ha robado, cuando imagina que vuelve y lo encuentra imaginando que borra su vecino el rencor; pero eso lo he imaginado yo porque el gato que Pavic imaginaba nunca volvió. Y el gato que imagino se llama Theodor Adorno.
Ahora me ha contado que los rayos de luz de luna que han entrado por la ventana se han quebrado cuando la ha cerrado y ha guardado los cristales en un paquete para regalo que imagino que me da, pero a cambio de eso recibo una concha de mar que proviene de la naranja de mi compañera de clases, que me la regala porque la naranja decidió que sería para mí.
Pero todo esto lo han imaginado ellos por mí, porque yo no he imaginado nada.

Detras del Mercado Juarez (Este texto es creación de: Caiguar, en normal; David Cano, en negritas y Felix Treviño en cursivas)

Detrás del Mercado Juárez (Este texto es producto de: Caiguar, en normal; David Cano, en negritas y Félix Treviño, en cursiva)


Empezaría con la frase trillada de “érase una vez” pero creo que me rascaré primero la mugre de entre los dedos para hacer taquitos de historia.
Así es como surgen siempre las buenas historias: como mugre. Son fragmentos conformados de piel y tierra, fragmentos que se desprenden de los dedos y escurren por la pluma. Siempre son en forma de letras que se van hilvanando para crear metáforas de pensamiento.
Pensamientos y regresiones líquidas que se van solidificando con el paso del tiempo, letra por letra, oración por oración hasta conformar una masa gélida de estructura que se evapora con la mirada del lector en turno. Es el mismo ciclo de la plumahistoria.
Pero empiezo con el bostezo de una mujer que mira, envuelta en cobijas, la ventana escarchada. Está su café enfriándose en el buró porque su condición de tamal en la cama le impide sacar las manos.
Fue entonces cuando Carmela, al sentir las piernas entumidas, se dio cuenta de su condición y decidió despertar de su eterno sueño letárgico. Alargó el brazo y tomó la taza. Justo antes de beber fue que notó la cucaracha que flotaba en la superficie. Entonces un pensamiento se le vino a la mente:
Gregorio su hermano. Sí, aquél que fue el motor económico de su familia se esfumó una mañana en que no amaneció en su cama más que una horda de reptiles verdes. Desde entonces, como una maldición gitana, en cada uno de sus desayunos aparecía un insecto u otra alimaña.
Por lo menos no se quedaría con hambre después de evaporarse el sustento económico y los insectos, al crujir en su boca, escurrían ese dulzor que le llenaba la boca del sabor a sobrevivencia.
En ese instante mordió la cucaracha. Casi al unísono se le vino a la mente una canción. No supo si era producto de su situación o si de alguna alucinación por el excremento de los murciélagos. Jacuna matata, le repetía una voz al oído, una forma de ser, continuaba la misma voz.
Tomó un poco de oxígeno para ventilar un tanto su atolondrado cerebro. Después de ese accidente, al querer experimentar con limpiadores domésticos para mitigar su sed, la realidad no era la misma. Maestro Limpio le dejaba mensajes en la contestadota y ni hablar de las largas cartas de Pato Purífic.
Hubo una guerra de mundos donde la realidad y la ficción jugaban a las escondidillas. La fiebre le causaba alucinaciones al grado de pensar que beber productos de limpieza era una buena medicina. Pero le agradaba platicar con la contestadora, así se sentía menos sola.
Pulsaba un botón una y otra vez. Siempre era la misma respuesta: Carmela… ¿estás ahí?... Bueno soy Juan, sólo quiero saber si estás bien ya que no te he visto en el trabajo en toda la semana. Le hablé a tu mamá pero tampoco sabe nada de ti.
Carmela estaba cansada de esa persecutoria forma con que Juan quería reestablecer el diálogo. No era suficiente un mensaje corto, sintético, un simple “no tolero la vida sin ti, ni tus constantes cucarachas interminables.” Pensó en hacer algo para terminar por fin o recomenzar con Pedro. ¿Quién de los dos podría aceptar que las cucarachas fueran una constante en el café?
Pero qué importaba, ella podría esconder las cucarachas en un sorbo, pero ¿aguantaría el sabor de éstas en su paladar cada vez que la saboreen en un beso? Talvez se quedaría como el perro de las dos tortas. Aún le resultaba placentera la compañía de la contestadora.

Luna

Hay que saber observar las cosas, por que por el contrario nos quedaríamos con mirar.
Lo he descubierto en el lago, cuando se asomó y contemplé su real hermosura; desde entonces puedo observar a los demás, cómo aquel vagabundo que por debajo del olor su barba crecida y su ropaje roto, puedo ver a la persona con esos ojos profundos que han visto todo lo que yo jamás podré saborear con ninguno de mis sentidos, al menos que sea con los oídos y las anécdotas que salgan de su boca; ahora puedo ver el mundo a través de las burbujas de jabón que se aumenta y se distorsiona en el interior de la burbuja, así es cómo aprendí a ver a las niñas fresas que dentro de su burbuja ven el mundo distorsionado y borroso, con el reflejo de la luz y la fragmentación de los colores lo creen rosa.
Así cuando ella se asomó en aquel espejo de agua pude contemplar como realmente era, su luz es tan sólo un reflejo del sol, hay que saberla apreciar por lo que es, un reflejo; si no la alumbrara el sol ni siquiera la podríamos ver, su verdadera belleza radica en ser un reflejo, que mejor forma de verla tal cual es a través de su espejo

un instante de luz

Pero yo nunca, nunca lo imaginé; no te esperaba, ni sentada ni parada; no te contemplaba ni en los sueños ni mis realidades imaginadas. Ahí estoy contemplándote de frente y agachando la cabeza; esos ojos brillaban iluminando la carretera, mis pasitos pequeños, pequeños, caminaron hacia ti, pero tu venías con rapidez; no te esperaba, no esperaba que me envolverías entre olor a gasolina y neumáticos quemados, pero aquí estoy contemplándote con las piernas débiles de la impresión y mi rostro blanco por falta de sangre, miraba tus placas ADD- 45 71, mientras la multitud se apretujaba para contemplarnos.

receptor

Dibujamos corazones en la arena, con los castillos que se derrumban con las olas, desdibujamos los retratos de los artitas famosos en sus pinturas y los convertimos en tiras de papel en la memoria, matamos al autor encarcelándolo en sus palabras y nos gusta reírnos de los intelectuales mal logrados, pensando en el talento que creemos guardamos.
Pero que sería sin ese pedacito de algodón de dulce, que nos atragantamos y nos hacemos diabéticos en su dulzor; todo vale la pena, hacer papel o palabra a las personas, hacer castillos que se deshacen. Meterlos todos en la licuadora del bagaje cultural.
Yo sólo soy el gato de la azotea que se pasea buscando una gata a quien martirizarla con placer.

besos mojados

Beso el hilo del tiempo mientras veo caer un alma más en el Hades, se me acabó el hilo dorado, pues seguiré tejiendo en lo que me llega la otra bandeja, que ¿todo está mal en el mundo?, que fatalistas, solamente me ha quedado mal el distribuidor del hilo dorado; se le atrasó la luz del sol que lo colorea, no alcanzó a la mujer de los rosáceos dedos.
Ya llegará y les daré de más por tanto negro, de ves en cuando encuentro alguna pedacería en el suelo y la uno al tejido, es tan pequeña e imperceptible que ni siquiera la agradecen y tanto que me he lastimado la espalda buscando pedacitos en el suelo, pero no alcanza para todos y pocos de los que les toca lo saben valorar; vuelvo a besar el hilo negro y veo otra alma en el hades.
Hay ocasiones en que me pongo a pensar en que pasaría si el que se acabara fuera el negro, ya he tenido algunos besos no pensados porque son tan felices que se deprimen y se ahorcan, por eso nunca me encariño ya con nadie, porque cuando me da tanta ternura y lo beso se muere.
No odio al mundo, me gusta tanto que prefiero no amarlo para no matarlo.
Un beso.